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le miroir aux vanités
Dans une forêt de signes
Se frayer un chemin
Ce que rien ne désigne
Cet ultime dessein
En parcourant les lignes
Amies d'un écrivain
La trame qui dessine
Une vision de demain
Un couloir rectiligne
Bordé de bustes anciens
Les profils de nos dignes
Maîtres, regards lointains
"Nous sommes irréductibles !"
Clament les monuments
Mais ils hurlent immobiles
Silencieusement
Ils mûrissent nos vignes
Fertilisent nos terrains
Pour que rien ne résigne
Nos mille fronts d'airain
Nous parcourons les pages
De tous ces baladins
Et y trouvons messages
Ou bien n'y trouvons rien
Pour fortifier nos âges
Nous lisons leurs bouquins
Et parmi leurs présages
Choisissons nos devins
Dans une forêt de signes
Se frayer un chemin
Ce que rien ne désigne
Cet ultime dessein
Qui nous prenant la tign-
-asse dans ses deux poings
Nous accordera guigne
Ou bonheurs incertains.